84 p – 7 € – illustration de couverture : peinture de l’auteur – éd. Gros Textes
Quelques extraits : Et dire que bouteille et fenêtre ont tant de points communs toutes les deux s'ouvrent sur une attente * La mouette se pose sur le rebord et tape au carreau c'est comme si soudain la fenêtre devenait hublot * Ce matin tu guettes le moindre frisson du ciel depuis la fenêtre tu cherches dans les nuages une façon d'avancer
66 p – 10 € ( 4 n° : 38 € ) – Pour commander : Robert Roman* – 7, rue des gardénias – 31100 Toulouse (chèque à l’ordre de Robert Roman)
Au sommaire de ce premier n° : Alexandra Bouge - Stéphane Casenobe - Pascal Ulrich - Jacques Lucchesi - Dan Giraud - Patrice Blanc - Géraldine Serbourdin - Laurent Bouisset - Walter Ruhlmann - Philippe Pissier - Robert Roman - Eric Dejaeger - Didier Trumeau - Matt Mahlen
Avec des images de Pascal Ulrich, Matt Mahlen et Patrick Oustric
Un extrait :
Beau comme...
Beau comme une fille qui fume
Alanguie
Contre une pompe à essence.
Beau
Comme le téléscopage
D'un vélo
Et d'un landau
Sur une piste cyclable.
Beau comme un grand geyser
Jailli en plein désert.
Beau comme l'union scintillante de deux étoiles
Sur l'écran noir d'un ciel d'été.
Beau comme un pétale de coquelicot
Egaré dans les escaliers du métro.
Beau comme une palmeraie
Nichée au flanc d'une montagne.
Beau comme comme la rencontre, dans une salle de tribunal,
D'une jupe écossaise et d'une robe d'avocat.
Beau comme un jour de jolies filles
Aux jupes soulevées par le mistral.
Jacques Lucchesi
*directeur également des éditions du contentieux dont le blog se trouve ici
62 p – 11 € – éd. Les Carnets du Dessert de Lune
Extraits : Vivre ce jour encore Certaines fois c'est plus facile Cela ne pèse pas Les gens deviennent légers Il y a une fête entre amis Un repas au bord de l'eau Il y a la tendresse et la bienveillance. * C'est très lent ça chemine On dirait que les gestes pèsent de tout leur poids C'est comme une fatigue de l'âme un vêtement trop lourd qui entrave un cri gardé à l'intérieur de soi et qui tourne en rond une heure qui s'attarde dans le jour tombé Sur l'écran les images défilent juste là pour la présence Dehors la pluie grisaille étonnamment accordée On s'enfonce doucement dans les sables On résiste un peu On s'épuise. Et soudain des rires d'enfants montent entre les arbres La vie redonnée Alors on ouvre la fenêtre.
Aphrodite née de l’écume, Vénus sur son char marin, c’est un peu ça la femme qui sort des vagues dans OU SERAIT-CE AUTRE CHOSE de Morgan Riet (poèmes) « Après bien des syllabes / dans le bruit caressant des vagues / la taille courbe d’un fantasme… » et David Lemaresquier (peintures). C’est un bien bel objet cet ensemble composé d’une liasse alternant un poème / une peinture. Avec ce mouvement inverse : plus le texte se fait précis, charnel, plus les peintures deviennent floues, évanescentes. Donc, les douze peintures de David Lemaresquier d’abord : une baigneuse nue regagne la rive. Les couleurs sont l’été : marines, lumineuses, douces (elles me font penser aux eaux couleurs lagon de la Bretagne du côté de St Lunaire, de St Briac et de Lancieux), puis les couleurs se perdent dans la brume, la baigneuse s’estompe. Ça fait rêver. C’est justement ce que disent les poèmes (2 quatrains par page dont un vers refrain : ou serait-ce autre chose ?) de Morgan Riet « Tout en vibrations sang-sue / Elle / le point de vue se resserre / sur un idée-fixe, rocheuse… Lisse galet, elle avance / ses arguments de chair…». Puis le rêve s’échappe à son rêveur « Visage absent, rive brumeuse / mais façon Nu couché de Staël… » à moins que l’ensemble n’ait été qu’une illusion géographique ?
CHRISTOPHE CHOMANT éd. 23 € – 16, rue Louis Poterat – 76100 Rouen
Revue VERSO n°184 – mars 2021 – Rubrique « En salade » par Christian Degoutte
40 p – 9 € – adresse postale de la revue : Coup de soleil – Michel Dunand – 12 avenue de Trésum – Annecy
Au sommaire :
Poèmes de Françoise Han – François Graveline – Jean-Pierre Chambon – Colette Nys-Mazure – Frédéric Jacques Temple – Chroniques de Jacques Ancet – Jean Chatard – Gérard Paris – Michel Ménaché
Extraits :
La prise est débranchée
le présent coupé de l'avenir
éteint
Du passé reste un peu d'huile
sans mèche
au fond de la lampe
Faire jaillir l'instant
l'étincelle
d'un silex enfoui exhumé
Retrouver l'énergie
l'essor
des premiers âges du genre humain
Que traverse notre espace
déconnecté
une ligne à haute tension
Nouvel An 2012
Françoise Han (1928-2020)
Le petit d'homme à plat ventre dans le pré
vois-tu la coccinelle
posée sur son ongle
Tu préfères te retirer
le laisser
à sa juste merveille
Tu regagnes à pas lourds
le cercle ronronnant
des grandes personnes
Colette Nys-Mazure
150 p – 17.90 € – illustration couverture : Brigitte Dusserre-Bresson – éd. au Pont 9
Extraits : Le ciel est un bol de faïence Reflétant le thé vert des prés. Une vache qui rêve lève la tête, Et regarde passer un nuage de lait. Un ruisseau chante et ne fait que chanter, Il est bleu comme les yeux de l'innocence. Il est froid, il gèle les doigts, Il chante la chaleur de l'évidence. Les sapins réunis se concertent, De toute leur résine ils murmurent. De l'un à l'autre se propage Le frisson lent de leur ramure. C'est un endroit qui s'appelle Sauveterre. C'est au bout du monde, dites-vous ? Je crois que c'est plutôt Au coeur du monde. * Les soirs étaient toujours semblables, la bière avait le goût de la mélancolie. Un pianiste jouait un jazz vanille brume, un chat occasionnel me racontait à voix basse des histoires de famille. Il faisait chaud dans ce café du Nord, je regardais brûler dans la cheminée noire ma jeunesse parmi des bûches écroulées. Je souriais, j'étais très triste, les yeux noyés dans les reflets des braises ou la fumée de la salle voûtée, les bras posés sur le bois noir d'une table de rencontre, le corps à la dérive, l'esprit perdu dans des accords mineurs, j'étais triste et je ne t'avais pas encore rencontrée.
Par petites rafales
la bruine tire
à boulets gris
sur les façades.
Depuis ma chambre
j’observe,
j’absorbe
ce spectacle des plus
rebattus contre la fenêtre
d’un jour d’hiver.
Goutte après goutte,
à pas brouillés –
par-delà ce banal
épisode pluvieux –
ça vise comme
à vouloir me parler
d’autre chose, il me semble,
de je ne sais quoi, il me tremble,
qui s’enrumine à nuager épais
et se dérobe
sans trêve
à toutes tentatives
d’étreintes,
à toutes flèches conquérantes…
Par petites rafales
la bruine tire
à boulets gris
sur les façades.
Il avait vingt ans.
Il rêvait.
Il aimait
rimer et lisait, pour ce faire,
avec ferveur,
tous les orfèvres en la matière
qu’il découvrait.
Plein de leurs vers jusqu’à plus soif,
on pouvait ainsi parfois le voir
assis, au fond d’un bar
et de ses pensées
qu’il épanchait alors,
tout en comptant
et recomptant sur ses dix doigts,
pour se rassurer, peut-être,
et s’assurer, pour sûr –
parce qu’il y mettait un point d’honneur –
que les alexandrins qui lui venaient soudain
en étaient bien de purs.
Il avait vingt ans.
Il errait,
voyageait
immobile et, surtout,
souvent bien seul
avec son chien
de mal de vivre
qu’il croyait apprivoiser
un peu,
enivré de vapeurs
de trichloréthylène ...
96 p – 7 € – éd. Gros textes
Un extrait :
Le désert gagne du terrain Un grain de sable, un seul et minuscule grain de sable, suffit à enrayer la tranquille mécanique des habitudes. Il y a plusieurs raisons à cela. On en connaît déjà certaines. Il paraît aussi que le vent orageux, parfois en ramène un jusqu'à nous. Je veux dire : un vrai grain de sable. Cet été, on déposera ce grain de sable aventurier, solitaire et perdu, là où il doit être, là d'où il vient. Notre vie devrait alors reprendre son cours, un cours normal et sans aspérité. ... et puis un autre : L'inconnu qui passera vous voir Dés demain, j'entame ma tournée d'adieux. Je saluerai la boulangère, ses fameuses pâtisseries, l'épicier berbère, son accent de l'Atlas, mon coiffeur, sa bonne humeur joviale et rougeaude, la pharmacienne, lui rendant les médicaments qui ne m'ont jamais servi, le moniteur de l'auto-école, la fleuriste, les fidèles du bar d'en face, les deux frangins kabyles du Tabac, la bibliothécaire, celle qui met gentiment mes recueils de poésie en devanture, le serveur du restaurant, s'il daigne enfin m'apporter l'addition, les clientes en pause-déjeuner, les caissières de la supérette, même la plus antipathique, sans oublier les chiens qui se soulagent sur les trottoirs et les gras pigeons venus picorer et chier à nos pieds. Puis j'irai saluer un à un les trente-et-un mille et quelques habitants restants de la ville. Je ne veux oublier personne.
40 p – 10 € – éd. Souffles
Un extrait :
Les mots et les silences enlacés sur la piste au bal de poésie mêlent leurs pas en figures inconnues Ivresse des frottements incendie des éclats en rire inattendu que prolonge un murmure venu du plus lointain des attentes affranchies
… et le site de Daniel est à visiter par ici
