Il s'agit d'une petite collection conçue par l'artiste Matt Mahlen. Chaque livret (format A6) réunit un texte court d'un auteur et une linogravure de Matt. Au lecteur ensuite de le déplier pour pouvoir lire et voir l'ensemble (recto et verso au format A3). Prix libre.
Illustration de la couverture du livret auquel je participe avec un poème intitulé « Cet homme » (Matt m’a dit s’être inspiré de Georges Rouault pour ce visage)
Texte au recto (format A3) :
Lithographie au verso :
56 p – 6 € – illustrations : Marie Alloy – éd.L’Ail des ours
Un extrait : Je voudrais répondre en ami au bruissement des saules ce soir, aux rayons timides, au vent venu tourner les pages d'hortensias, remercier ce qui m'illumine et me fait peur, ce qui chante et me lapide, consentir aux transparences, aux foisonnements, à la mort même trouant cette page, à ce qui fut comme pour l'éternité ma vie d'une journée.
Loin du vacarme,
loin du tumulte,
loin du tohu-bohu,
profond échange
tout en légèreté libellule
avec le ciel, les arbres,
les ramages, les bruits sourds, les ornières
et les vaches splendides
dans les prés verts.
Et moi, déjà,
paissant, broutant,
ailleurs –
en contrepoint des paysages traversés –
je ne puis m’empêcher de jeter au passage
un clin d’oeil appuyé
à ce poète qui se lie
facile, en filigrane, au fil
de ma joie simple
comme beau jour d’avril.
L’autre matin, réveillé soudain, éjecté d’un rêve au fond duquel j’étais en train ou peut-être en voiture, ou en bateau, ou en avion… j’étais en train – en tous les cas – d’écrire quelque chose. Mais impossible de savoir quoi, malgré tous les plissements de mon âme pour… Méandreusement, j’arrivais tout au plus à me souvenir – enfoui sous mes draps en forme de voyage avorté – à visualiser seulement une page, une feuille, une danse dessus et, dessous un rideau lourd et opaque quelque chose, un poème probablement mon plus beau, mon plus vrai à tout jamais perdu au fond de moi.
52 p – 14 € – éd. de La Lune bleue – Trouées poétiques
Quatrième de couverture :
« Jardin nu« , toile 30×24, 2017 – LaOdina
Tu n'aurais pas eu
besoin de te lever
le jour l'avait fait pour toi
Le jardin presque en congé
ce matin de ta joie
Mais il fallait ta seule main
pour tourner la poignée
ouvrir la fenêtre
pour t'unir au midi.
Alexis Bernaut
Lire.
Se lever dans la maison silencieuse.
Encore peinte de sommeil, ouvrir la fenêtre et regarder
le ciel gris.
Respirer.
Le rituel se met en place.
Les oiseaux, comme de minuscules traits de pinceaux,
passent dans la grande page vierge du matin.
Tantôt par myriades.
Tantôt solitaires.
Beaucoup s'arrêtent sur les grandes branches du merisier.
Chaque matin, il y a le même merle sur la même branche,
qui me regarde.
Flora Delalande
« Nouvelle ère 3« , acrylique et pastel sur canson A4, 2017 – LaOdina
L'arbre est nu
dans la circonférence
le pas se fait précis
sur le chemin.
Tenir le pinceau
et tracer au rouge
la Voie.
L'eau apaise
la brûlure
d'une trop intense
présence.
Ainsi s'équilibrent
les contraires.
Espace du dedans
espace du dehors
cohabitent désormais.
Valérie Canat de Chizy
Ombres de Miró, de Matisse,
on parle d'amour et de mort
d'amor et de sang
dans la chair rouge de la toile ;
l'épaisseur de son silence.
Dehors le monde s'efforce
à être ce qu'il est
le crépuscule fait ce qu'il peut.
Jean-Claude Tardif
Caen, une fin d’après-midi en mars, désert quasi ouaté d’ennui où que l’on aille. Tout est fermé, de fait, hormis les bars et les cafés. Mais, comme moi – main dans la tienne – il me semble que les rues rêvent (c’est toujours ça de pris !) en nous tendant leurs bras mélancoliques entre lesquels – l’entrevois-tu aussi ? – courent nos parts d’ombre et de lumière, et peut-être un peu – l’entends-tu de même ? – quelque chose comme un air de Satie, lent, vaporeux, couleur de pluie légère, pour venir jouer avec elles et le sable de nos plages intimes.
Les éditions Donner à Voir y seront présentes le samedi 26 mars de 10 h à 17 h. Le stand sera tenu par la bande de poètes que voici : Michel Lautru, Danielle Georges et Jean-Claude Touzeil ... Le programme complet (animations, auteurs et illustrateurs invités) ci-dessous :
130 p – 11 € – éd. Gros Textes
Quelques extraits : Sur la porte de la chambre 127 De la maison de retraite où ma mère Coule les jours de ses nonante Un mauvais poème est affiché Ni les vivants ni les morts ne méritent De mauvais poèmes le prétexte de celui-ci Je l'apprends en lisant au-dessus du poème Monsieur... nous a quittés le six février Son nom le même que le prénom de mon père C'était un vieux monsieur que j'avais l'habitude De croiser au fil des dimanches La porte de sa chambre ouverte sur la télé * Ce sont des tisanes à base de plantes Moringa gingembre racine de réglisse Menthe pétales d'hibiscus tronçons de grenade Séchées fraise cannelle pommes des infusions Concoctées en Inde acquises en Guadeloupe A mon intention par ma fille pas un instant Je ne doute de leur efficacité Tant elles contiennent l'amour qui fait des miracles * Il suffirait de briser sa coquille pour Avoir accès au langage aux mots justes Sur la page jus noir des signes paragraphes Serrés colonnes pleines mais le silence Auquel on est condamné quand de la bouche Ne sort que de l'absence et qu'on se cogne A la dure paroi translucide qui nous Sépare des autres toujours en recherche D'une trouée libératrice où on aurait Enfin les mots faire cesser la malédiction De l'enfermement du mutisme de l'enfance Grandir s'ouvrir être avec ceux qui nous bordent Comme avec ceux des lointains dire pour vivre Enoncer ce qui au-dedans étouffait Va maintenant à la rencontre par la mise En mots donnés à tous par la parution De la partition singulière que chacun Joue sur le clavier linotypique de la vie
307 p – Poésie / Gallimard
Un extrait : Georges Méliès (1861-1938) Le rideau se lève. Il frappe dans ses mains. La scène est vide. Robert-Houdin est mort depuis longtemps. Dans les sous-sols de son théâtre. Passage de l'Opéra, ses machines magiques ruissellent de poussière. La bouteille inépuisable est tarie. La chauve-souris omnisciente se tait. Paris sort en bâillant des Illusions fantastiques. Le chirurgien du crâne est sifflé. Le rêve d'un astronome ne fait plus recette. La tête tranchée est un four. La baraque foraine s'est éteinte. Déconcerté, le maître a une idée. Il frappe dans ses mains. Un pavillon de verre à Montreuil se déploie comme si le déployait la main des esprits. Un palmarium. Une ménagerie. Des lampes à arc jaillissent du parterre. Des palans montent. Des jalousies s'enroulent et se déroulent. Sur des chevalets et des trépieds, mouvement de boîtes métalliques, de manivelles et de lentilles. Des draps flottent. Des clapets tombent. Un studio entier sort de terre et s'étend, chambres noires, décors, maquettes, coulisses, costumes : une machinerie à produire des miracles, une usine à fabriquer des esprits. Votre métier et le mien - guère de différence dit Apollinaire. Le maître installe, écrit et visse. Il peint et tourne. Il coupe et coud. Il bricole. Il construit. Il développe. Il martèle, il mélange, il copie, il fait tout lui-même et répond : Je suis un travailleur à la fois manuel et intellectuel. Il tient le rôle de sept musiciens, tout un orchestre à lui tout seul. Il frappe dans ses mains. L'écran s'obscurcit. Le celluloïd avance par à-coups. Il est le premier, toujours le premier. Le projecteur tourne. Une auto apparaît, s'arrête et se transforme en un corbillard. Quatre clowns blancs se transforment en un nègre géant. Tout se transforme en tout à toute allure. Puis l'explosion. Puis l'éclatement en mille morceaux. Le film est terminé. Le cinéma commence. Les Chants de Maldoror dansent sur la paroi blanche. Au plafond se promènent des savants. Des horloges crachent des démons. Un opiomane rêve. Des parapluies jaillissent des dames. Gulliver rapetisse et grandit. La première réclame fête la moutarde Bornibus. D'une valise qui sort d'une valise sortent d'innombrables valises. Tous les désastres du progrès défilent sous forme de cauchemar, de slapstick, de féérie. Le maître frappe dans ses mains. Tout maintenant s'éclaire. Il a tout inventé. Le plan fixe. Le fondu enchaîné. Le scénario. La surimpression. L'animation. La surexposition. Le studio. Ses inventions sont comme une mer qui le submerge, phosphorescente, en noir et blanc. Coloriées à la main, des filles avec des petits pinceaux colorient l'image. Ce qui passe là, c'est le premier film en couleurs. Il frappe dans ses mains. Il imite l'encore-jamais-vu : L'explosion du cuirassé Maine devant la Havane. Le Procès Dreyfus. L'éruption de la montagne Pelée et Le couronnement d'Edouard VII d'Angleterre ; Le producteur met au point l'histoire en studio. Tout est beaucoup mieux, plus beau, plus exact et plus authentique qu'en réalité ! Un démiurge, dit-on, un mage, un alchimiste de la lumière ! Soit. Mais il n'en a pas du tout l'air, avec son bouc, sa moustache et son embonpoint, chauve et jovial, il fait plutôt directeur d'un cirque de puces. Il frappe dans ses mains. Le théâtre alors tout entier s'effondre. Les films brûlent. Les machines se transforment en ferraille. C'est la ruine. Les décors vont en sautillant à la décharge. Une avalanche de suie ensevelit l'inventeur. Un rouleau compresseur l'aplatit sur le pavé. Quelle tragédie. Dix années passent. Dans un kiosque gare Montparnasse est assis un très vieil homme. Il vend des jouets, des bonbons et des petites trompettes. Il frappe dans ses mains. Personne ne se souvient. Rien ne se produit. C'était son dernier truc. Il a disparu instantanément.
Mais...
qui ne l’a jamais vu ?
Qui ne le connaît pas
ici,
cet homme ?
Souvent assis
au même endroit,
à l’entrée d’une supérette,
il semble attendre,
sans surprise,
que passe
et repasse – piéton aveugle –
le temps.
Et sans autre domicile
fixe
qu’un fond fou de rêve, il arrive
qu’il déambule en ville,
soliloquant parfois,
comme en pleine querelle
ou comme interpellant
le ciel, le vent… je ne sais quoi…
armé juste d’un tourbillon
de grands gestes menaçants dans les airs.
Mais...
qui a déjà vraiment
pris jamais le temps
d’accrocher, de saisir une once
de son regard ou bien
de son sourire infime,
tandis que lui, au loin,
l’ancre il y a longtemps
jetée nulle part ?
Chemins battus 