Effet de neige à Louveciennes (1874) – Alfred Sisley
Plus que lent
l’air,
tissé par Debussy,
dont on peut suivre le dessin
feutré et fin
que laissent là
des pas
sur la neige
et sous les doigts
sobrement coloristes
de la pianiste à l’oeuvre … Oh,
plus que lent
l’air
où celle-ci
aime à se perdre –
entre chaque flocon de notes
tout léger d’ombres tristes –
dans cela que sans mal
on imagine même
comme tout droit
sorti,
scintillant, d’une toile
de Monet ou bien de Sisley.
92 p – 8 € – éd. Gros Textes
illustration de couverture : Jean A. Lanoë
Un extrait : Une nouvelle fois mettre des mots entre la mort et moi Parce qu'il y a cette vie cette vie-là ici et maintenant Qu'après on ne sait pas ce serait la cerise sur le gâteau La divine surprise l'imprévu de dernière minute Le nanan la pomme d'amour la barbe à papa De la fête foraine si grosse si blanche que l'on tient Au bout d'un bâton émerveillé comme on tiendrait un soleil Dans la main que l'on pourrait déguster par petites becquées Un tel cadeau est-il possible une telle succulence Dans la gorge et qui coule au long de l'intérieur de soi Ruissellement de douceur de bonheur de vivre Sur cette terre ce terre-plein où la fête bat son plein Chant des autos tampons des chansons balancées sur la piste Des bouffées de musique qui tournent la tête Le coeur dont on voudrait partager l'effusion Avec celle qui viendra mais viendra-t-elle qui sera-t-elle En savoir plus sur cette vie qu'on pressent devant soi Dont on ne voudrait pas qu'elle ressemble à celles-là Qui vous entourent vous cernent vous amenuisent Une vie dans laquelle il y aurait autre chose que Quelque chose qui ressemblerait à cette succulence Qui vous laisserait incrédule ébahi abasourdi De joie qui vous ferait tenir dans le terne dans le gris Autour duquel le monde l'existence s'agencerait Jusqu'au bout jusqu'à ce que la machine cale Définitivement
Ainsi, ce n’était pas une légende, cette histoire macabre qu’on murmurait, ici ou là, et davantage à l’heure où l’enfant, enfoui sous son oreiller, remuait et remâchait ses ombres ; ce n’était pas non plus un conte, cette histoire funèbre qui revenait de temps à autre, par bribes fantômesques, au beau milieu des rires et des méandres des mémoires ; ni le moins du monde une fable, cette histoire étrange et sanglante qui serpentait, qui feu follait, par les rues et ruelles jusqu’au plus profond des lits et des rêves, et qu’à présent je livre et laisse à tout libre cours ...
Alain Boudet, grand passeur de poésie, notamment créateur des éditions Donner à Voir, nous a quitté tout récemment…
Voici un extrait d’un de ses livres paru en 2020 :
Marcheur Celui qui flâne dans les remous de la rue Celui qui vague et divague apprend des murs et de son coeur battant au rythme de ses pas Marcher marcher est un voyage Marcher marcher est un exil C'est avancer au gré du vent au gré des rumeurs de la ville qui nous porte autant qu'elle nous perd Celui qui sait lever la tête découvre des mots et des mots cris et complaintes chants et sourires Celui qui ose la rencontre du quotidien dans la lumière de ses secrets de ses échos peut grappiller les mots des jours les mots des gens les mots des joies pour faire moisson du poème et s'agrandir...
Lège-Cap-Ferret
Dunes blanches,
dunes grises –
Par-dessus le vent surfe,
à la recherche
de la meilleure vague
à prendre et chevaucher
entre ciel et mer.
Dunes blanches,
dunes grises :
Elles, un peu
comme d’onctueuses touches
sur lesquelles pianote,
à perte de nues,
obstinément la pluie.
Ici, à dire vrai,
il n’est aujourd’hui que la ligne
d’horizon qui demeure encore –
par fidélité au
principe qui la meut –
insensible à l’air
maussade
que les gouttes jouent
et donnent
à nous autres qui sommes
emportés soudain par le vague
de nos pensées couleur carte postale.
312 p – collection Poésie/Gallimard
Extraits :
Rencontre
Ces dures collines qui ont façonné mon corps
et qui ébranlent en lui autant de souvenirs,
m'ont fait entrevoir le prodige de cette femme
qui ne sait que je la vis sans réussir à la comprendre.
Un soir, je l'ai rencontrée : tache plus claire
sous les étoiles incertaines, dans la brume d'été.
Le parfum des collines flottait tout autour
plus profond que l'ombre et soudain une voix résonna
qu'on eût dit surgit de ces collines, voix plus nette
et plus âpre à la fois, une voix de saisons oubliées.
Quelquefois je la vois, elle vit devant mes yeux,
définie, immuable, tel un souvenir.
Jamais je n'ai pu la saisir : sa réalité
chaque fois m'échappe et m'emporte au loin.
Je ne sais si elle est belle. Elle est jeune entre les femmes :
lorsque je pense à elle, un lointain souvenir
d'une enfance vécue parmi ces collines, me surprend
tellement elle est jeune. Elle ressemble au matin. Ses
yeux me suggèrent
tous les ciels lointains de ces matins anciens.
Et son regard enferme un tenace dessein : la plus nette
lumière
que sur ces collines l'aube ait jamais connue.
Je l'ai créée du fond de toutes les choses
qui me sont le plus chères sans réussir à la comprendre.
1932 - Travailler fatigue
Paysage
Bien souvent au matin, sur la glace de l'eau
une barque remonte, toute de jupons clairs.
La maigre colline étendue dans la brume
du soleil est encore nue et se drape de verte
puberté, comme d'un voile. La barque maladroite
a parfois des sursauts où l'écume blanchit.
Les filles dans l'effort entremêlent leurs bras
et parlent par saccades. "Vous allez voir comment
le soleil fait bronzer." Leurs épaules sont nues dans le
vent.
La colline de rouille sourit dans le ciel.
Les filles la regardent par saccades.La terre
a la couleur qu'auront au grand ciel de l'été
les épaules et les hanches cachées sous les jupons.
Des nuages fleuris parsèment les coteaux
sur le miroir de l'eau. Les filles accroupies
jettent un coup d'oeil rapide à leurs cheveux défaits
dans l'eau. L'une d'elle toute seule
sourit à son visage. Une autre brusquement
éponge la brûlante sueur qui a le goût de rosée.
A un sursaut plus fort, elles lâchent les rames
et la barque clapote. "Vous allez voir comment
le soleil fait bronzer."Les clairs jupons retombent
en découvrant les jambes. Certaines ne quittent plus des
yeux
la belle colline où le soleil dissipe
la rosée et bientôt remplira tout le ciel.
1938 - Vers épars
A revoir ou découvrir le n°que lui consacra le journaliste et écrivain Bernard Rapp dans son émission Un siècle d'écrivains
A écouter également la mise en musique d'un de ses poèmes par Léo Ferré, juste ici
Lège-Cap-Ferret Ce vaste, ce formidable, ce bruit énorme des vagues – qui devant nous s’élèvent et retombent sans trêve – te donne (dis-tu) le tournis – un mot qui te vient comme ça, voile tendue d’émoi, sans forcer le courant, et dont sans délai je dérobe l’outrance océane et l’étire, et la porte – toute vacillante de bleu et d’or – loin, à travers les pins, jusqu’à la pointe d’un cap, tandis qu’hâlés – alléluia ! – mille et un corps de fée à la ronde viennent par houle user fiévreusement mon point de vue.
Rochers de granit rose, hortensias, bruyères, couronnent l’Anse du Brick – C’est ainsi qu’on la nomme et qu’un jeu de mots passe facilement par là (avec un fauve air de Bretagne entre les bruits des vagues) et puis en casse plein nos grands yeux, tant et si bien que des étoiles d’émerveillement viennent y surnager aussi loin qu’ils peuvent plonger … Mais déjà l’heure de partir. Promesse est faite alors à toutes et tous d’y revenir jamais, en vue de prolonger (peut-être) ce fort doux bleu ressac que font désormais toutes ces images frêles au fond de nous.
40 p – 9 € – adresse postale de la revue : Coup de soleil – Michel Dunand – 12 avenue de Trésum – Annecy
Au sommaire de ce n° :
Poèmes de Chantal Dupuy-Dunier – Pierre Mironer – Mary Newcomer – Patricia Castex Menier – Chroniques de Michel Dunand – Jean-Paul Gavard-Perret – Jean-Daniel Robert – Gérard Paris – Michel Ménaché – Georges Cathalo
Extraits :
Les chats rentrent chez moi tous les jours.
Les fourmis arrivent au printemps.
Les araignées à l'automne,
le soleil l'après-midi,
la pluie avec le vent de l'ouest.
Pourtant, je vis seule.
Mais tout ce petit monde
veut me prouver le contraire.
Mary Newcomer
Tout
s'ouvre.
Un parfum, un son, le geste d'une vague,
le goût d'un mot entre les lèvres,
l'appui de l'écorce sous la paume.
Ne pas aller plus loin, nous y sommes déjà.
Patricia Castex Menier
72 p – 10 € ( 4 n° : 38 € ) – Pour commander : Robert Roman* – 7, rue des gardénias – 31100 Toulouse (chèque à l’ordre de Robert Roman)
Au sommaire de ce n° : Myriam Oh - Abderrahman Benojja - Eric Barbier - Vincent Galois - Laurent Bouisset - Pascal Ulrich - Antoine Dhoury - Roger Lahu - Christophe Petchanatz - Philippe Pissier - Patrice Blanc - Eric Dejaeger - Didier Trumeau - Matt Mahlen Avec des images de Walter Jagueneau, Matt Mahlen, Milène Tournier et Pascal Lenoir
Extraits :
La poésie sort de la bouche des enfants.
A la limite, des ondulations de la queue du chat.
La poésie est dans la forêt ou la rue.
A la rigueur, dans les allées de la supérette du quartier.
La poésie, ce n'est pas la fille qu'on croit.
Les enfants les chats ne sont pas faciles.
La forêt la rue ne sont pas faciles.
Ils luttent de toutes leurs forces pour rester ce qu'ils sont.
Dans nos illusions d'optique.
Il en faut de la force pour mêler instinct de survie et foi.
Il en faut du coeur pour dire oui avec la tête en voyage.
Enfants chats forêts rue : même combats.
La poésie, ce n'est pas l'illumination qu'on croit.
Des fois, on la siffle et elle jaillit.
Des fois, on sacrifie une vie ; elle glousse.
Poésie qui rit à moitié dans le lit de qui saura la sentir.
Des fois, les poètes déglinguent tout ce qui tenait bon.
Sans eux.
La poésie sort de la couche qu'on tient.
Voilà.
Myriam Oh
Chien
comme un chien errant
je me débats
avec mon os de vie
sans laisse, collier, ni aucune
sorte de niche
particulière
je ne sais plus
dans quelle direction
aboyer
alors je lape
lentement
l'eau
dans l'écuelle
d'un nuage
Vincent Galois
*directeur également des éditions du contentieux dont le blog se trouve ici
